la petite fille avance dans le noir, ses mains glissant contre la paroi rocheuse. La grotte et grande, large, effrayante. Tous ses cauchemars y siègent et ressurgissent une fois la nuit tombée, dans ses larmes l'image des horreurs succombent au sol. Le sang lui subsiste et frappe la peau, la martèle; il veut sortir. Mais elle avance encore, les yeux noircis par l'affolement.
C'est ainsi que l'on peut décrire mes soirs, au lit, attendant que morphée veuille bien me bercer. Je ne pourrai en parler, c'est si ridicule, intime, vexant, et j'en ai peur. je ne veux pas faire l'egoiste qui demande de l'aide, je ne veux pas accabler les gens de mes soucis. D'ailleurs quels soucis? La tête est malade alors le corps aussi, on dit les bouddhistes. La guérison cependant m'est inconnue. Et encore cette peur de peser sur les autres, ce désir de s'en sortir seule. Je dois tenir, essayer de m'en depetrer, sans briser mon cocon...
